Professeur Muller

Chaque soir, revenant de l'école, Il passait par Alexander platz. Personne n'écoute ses paroles, quand il s'engage allée Karl Marx. Derrière lui, le rideau de pierre, Les miradors, les VoPos armés. Les tilleuls ne forment plus la frontière. Il y a un mur à Berlin, professeur Müller.   Il s'avance, dans le décor sinistre de cette ville de prisonniers. Et il se dit que, si la Vierge existe, C'est elle seule qui pourra les aider.   Chez nous, soyez Reine, Nous sommes à vous.   Il y a 20 ans qu'on l'appelle "camarade" Mais il sait bien que ce n'est qu'un mot, à l'image de toutes ces façades aux balcons vides, aux volets clos.   Dans sa chambre, il oublie ses misères sur son violon au bois usé. Le vieil homme s'évade par la prière.   La nuit s'achève loin des barbelés. Soyez la Madonne qu'on prie à genoux.                                         Les tilleuls ne forment plus la frontière, il y a un mur à Berlin, professeur Müller. Chaque soir, revenant de l'école, Il passait par Alexander Platz. Les tilleuls ne forment plus la frontière, il y a un mur à Berlin, professeur Müller.