Morte saison

Morte saison, l'amour est en rase campagne, elle est partie ma paysanne, avant le temps de la moisson,     Morte saison, elle a renié mon bout d'asile, paraît que l'amour dans les villes, a de plus vastes horizons. Morte saison, elle a mis mon coeur en jachère, elle a pensé que de ma terre, ne sortirait plus rien de bon, ne sortirait plus rien de bon Morte saison, pas même un épi d'amour tremble, plus un soupçon de pousse tendre, qui dorme aux creux de mes sillons. Morne saison elle a mis mon coeur en jachère, elle m'a dit qu'il pourrait se faire, qu'elle en sème un jour pour de bon, si là bas ça ne tournait rond. En quelle saison, ne faudrait pas trop que ça tarde, à force temps, plus grand ne garde plus en épines mes chardons. En quelle saison reviendra-t-elle ma paysanne, en attendant pleure la campagne, il n'y a pas eu de moisson il n'y aura plus de moisson