Petit homme mort au combat

... Etendu, noyé de poussière, Un enfant fixe le néant, Le front humide entouré d'un turban qui dit que Dieu est grand-and Dans son dos, mouillé de sueur, On peut voir qu'il n'a pas eu le temps De comprendre d'où venait la douleur Qui brise ses tympans Petit homme mort au combat, Qui a pu guider ses pas ? Ivre de prières Rythmées par le glas Petit homme mort au combat, Quel Dieu a pu vouloir ça ? Qui peut être fier De tant de dégâts Et en moi, l'étau se resserre, Quand je vois défiler ces enfants Aveuglés par des hommes aux voeux pervers, Aux hymnes dé-lirants Au delà de toute frontière, Il faut dire à tout esprit naissant Qu'aucune cause ne vaudra jamais La mort d'un innocent -ent Petit homme mort au combat, Qui a pu guider ses pas ? Ivre de prières Rythmées par le glas Devant ces feux -eux De Haine,  De Terre, De Sang -ang -ang, J'espère un peu-eueu Quand même, Oh! que l'Homme comprenne Que l'enfant ne sait pas à quoi il consent ! Petit homme mort au combat, Qui a pu guider tes pas ? Ivre de prières Rythmées par le glas Oh, Petit homme mort au combat, Quel Dieu a pu vouloir ça ? Qui peut être fier De tant de dégâts (Ad libitum)