Saint-Étienne

On n'est pas d'un pays mais on est d'une ville Où la rue artérielle limite le décor Les cheminées d'usines hululent à la mort La lampe du gardien rigole de mon style La misère écrasant son mégot sur mon coeur A laissé dans mon sang la trace indélébile Qui a le même son et la même couleur Que la suie du crassier du charbon inutile Les forges de l'étampe ont pilonnés les mots J'ai limé de mes mains le creux des évidences Les mots calaminés crachent des haut-fourneaux Mes yeux d'acier trempé inventent le silence Je me saoule à New-York et me bats à Paris Je balance à Rio et ris  à Montréal Mais c'est quand même ici que poussa tout petit Cette fleur de grisou à tige de métal